Jo... por más que me propongo escribir, por lo menos un poquitín, diario, hay días en que se me hace hartisísimo complicado.

Más, más, más de Italo:

...el escoger en cada instante, en el caos de los mil movimientos posibles, aquel y sólo aquel que era justo y límpido y leve y necesario, aquel y sólo aquel que, entre los mil gestos perdidos, contaba.

"La aventura de un esquiador", Amores difíciles

"Un pueblo encastrado en una grieta entre aquellas alturas se alargaba hacia arriba, las casas una sobre otra, separadas por calles en escaleras, empedradas, hundidas en el medio para que corriera el arroyuelo de deyecciones de mulo, y en los umbrales de todas las casas había cantidad de mujeres viejas o envejecidas, y en los pretiles, sentados en fila, cantidad de hombres, viejos y jóvenes, todos en camisa blanca, y en medio de las calles en escalera los niños jugando en el suelo y algún muchachito mayor tendido a través con la mejilla apoyada en un peldaño, durmiendo allí porque estaba un poco más fresco que dentro de la casa y olía menos, y posadas en todas partes y volando nubes de moscas..."

Italo Calvino, "La aventura de un poeta", Los amores difíciles

Estimadísimo:

¿Podrías devolverme mi libro de Pedro Kropotkin?, sí, el de La gran revolución francesa. Considero que cuatro meses son suficientes para que lo pudieras leer, y pues de paso acércame el disco de Mezclas de la casa de Ojos de brujo, recuerda que me fue regalado expresamente. Espero que no te moleste... pero es que hay veces que se nos olvidan las cosas. Podrías también hacer una inspección en tu hogar y devolverme otras cositas que seguramente tienes por ahí.

Salud,